Hummmm! Pode chegar! De Lesley Dominiscki Luz

De: Lesley Dominiscki Luz.

Hummmm! Pode chegar!

Se lhe agrada, sugiro que fique descalço! Sente-se sobre esse tapete multicor estendido no chão. Silencie, por favor, para ouvir uma palavrinha ou um palavrão:

Eu, agorinha, vou brincar de ninar um bicho criança. Meu bicho mulher escritora foi instigado a fabricar uma história para aquelas pessoinhas que ainda não aprenderam a desenvolver maldades. Ainda não foram contaminadas pela civilização. Sequer fazem distinção entre homi e mulé.

Receio não usar palavras difíceis e afugentá-las como afugentaria um leão.

Tá, não subestimarei sua perspicácia: a natureza que os bichinhos têm de ser curiosos.

Todo filhote é fofinho e perguntadeiro. Acabam de chegar ao mundo e assistem a tudo como quem assiste pela primeira vez: as gotas de chuva caindo do teto invisível; o filete de lua onde costuma sentar-se O pequeno príncipe, do outro planeta; a resoluta formiga arrastando uma folha caída, 100 vezes mais pesada do que ela; a lagarta com suas cores intensas, sem saber do que são capazes seus espinhos tóxicos ao encostar em nossa pele.

Pensei em trazer uma história prontinha. Escrita por um autor renomadíssimo, internacional.

Chorei de emoção, porque tenho coração de poeta ao ler “A maior flor do mundo” de José Sara Amargo, ops, José Saramago, em sua única obra infantil.

Bicho mulher teimoso que sou, aceitei a provocação imposta por mim mesma: trazer as gentinhas para a roda, como quem utiliza um pó de pirlimpimpim. Em um viro vira virou, paralisar seus olhares, seus corpos, suas bocas entreabertas; alcançar e chacoalhar seus pensamentos.

Antes da última faxina na língua portuguesa, na cartilha onde é ensinado como escrever assim, com elegância, existiam duas maneiras para desenhar a palavra história: com a letra h, do alfabeto — uma consoante sem som, de mãos dadas com a letra i, uma vogal — ou sem a letra h, com a segunda letra entre as vogais, a letra e. Estória com e, sem a letra h, eram todos os contos impossíveis, inventados, encantados. As histórias com h i eram reais, não inventadas, que também poderiam ser encantadas.

Atualmente toda história, seja ela inventada ou real, se escreve com h i.

Caí no buraco da toca do coelho branco de Alice no país das maravilhas e fui parar sentada, de pernas cruzadas, no tapete mágico sobre o chão da sala da casa onde morava durante a minha primeira infância. No quintal havia uma árvore grandona — não tão grande como aquela do João e o pé de feijão — que produzia muitos frutos docinhos, de uma cor roxa-escura, quase preta, quando totalmente maduros. Ao comê-los, manchávamos nossas roupas e mãos; chamávamos de jambolão. Em um dos galhos firmes da árvore, havia um balanço de madeira, improvisado brinquedo, onde voávamos nós. Vruuuum!

Ao meu lado estavam meus companheiros de brincadeiras, meus cinco irmãos. Foram batizados com nomes de heróis. No centro da roda, a principal atração: um instrumento vendido de porta em porta, por um vendedor apelidado de mascate. Dentro de uma maleta de plástico vermelho estava o aparelho. Acompanhavam-no quatro livros e quatro discos — do tamanho de uma mão — com um pequeno furo ao meio e em cores variadas: vermelho, roxo, amarelo e verde. Quando colocávamos o bolachão na máquina, ele girava, uma agulha arranhava sua superfície e a mágica acontecia: um moço com uma voz rouca falava pausadamente e, com uma sonoplastia tipo plact, pluct, plim … provocava pequenos sustinhos em nós, que, atentos, ouvíamos em silêncio o som que brotava do amplificador, que era a própria tampa que fechava a mala e guardava o instrumento em segurança após o efeito encantado.

Os contos eram os clássicos: Alice no país das maravilhas, Chapeuzinho Vermelho, Branca de Neve e o Soldadinho de Chumbo. Para cada história, uma cor de disco diferente. Por vezes, a voz rouca era substituída pela voz da irmã primogênita. Agia como se fosse a Jeannie é um gênio: saía de sua garrafa e lia para nós os livros enfeitiçados pelas ilustrações animadas.

Esse brincar foi o primeiro despertar, em mim, para o gosto por narrativas do tipo: Era uma vez…

Quando leio, acontece de eu me reconhecer ou me projetar nos personagens, ou de conhecer pessoas, ainda que não pessoalmente, e de viver experiências, ainda que não fisicamente.

Ler e escrever são atos, que pra mim, funcionam como prazer e liberdade.

Só pra dar um exemplo, ao entrar em Macabéa, de Conceição Evaristo, sei que sou a própria Flor de Mulungu.

Nesse viro vira virou, não vou transformar uma caneca em uma chaleira.

Uma colherinha em um colherão.

Um prato raso em um prato fundo.

Um garfinho em um facão.

Um saleiro, açucareiro.

E uma panela que faz feijão.

Fu! Fu!

E também não vou trazer a história do pato pata aqui pato acolá para ver o que que há. Aquele pato pateta, que pintou o caneco, surrou a galinha, bateu no marreco, pulou no poleiro, no pé do cavalo, levou um coice, criou um galo, comeu um pedaço, de jenipapo, com dor no papo, caiu no poço, quebrou a tigela, tantas fez o moço que foi pra panela.

E esse foi um ensaio para saber se já posso dizer que escrevo histórias, com h ou sem, para crianças.

Criança é o público mais inteligente. E mais exigente.

Será que alguma criança ficou até o final?

Se ficou e gostou, já pode aplaudir.

Ah, claro, devo dizer que vou providenciar os desenhos mais lindos e artísticos para caracterizar essa narrativa como uma história para crianças e para todo adulto que, a qualquer idade, tem talento em sê-la.

Texto: Lesley Dominiscki Luz.

Nota: O pato, canção de Toquinho e Vinícius de Moraes / Viro vira virou, canção do grupo Triii / Livro – Macabeá Flor de Molungu, de Conceição Evaristo.

Imagem: chatgpt

Postagem: Márcio Ribeiro

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